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Marcos Ruival
Córdoba - Argentina
Se puede decir de mí, que soy el escritor del subdesarrollo.
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Últimos comentarios de este Blog

12/01/10 | 04:03: Mónica Lorenne dice:
No daré nombres,ni autores, ni años, ni tiempos, ni nada! pues!piensen que un segundo pasado,significa: millones de muertes no registradas en la percepción...cada paso que damos, es una muerte y una nacimiento e inicio nuevo! A ello! Doy gracias a Dios! por tener vida y no pensar en mi último suspiro.simplemente hacer lo que debo hacer, minuto a minuto! En cuanto a la poesía, como autor, coincido con Albín. Perdón amigo, querías mi opinión! Gran abrazo y siempre la luz en tu vida(Den cuerpo a la luz).
12/01/10 | 02:18: Malena dice:
Marcos :No hieres mi sensibilidad, lo bueno de esto que cada cual puede interpretar lo que el escrito le inspira ;para quien lo escribe es lo que importa ;algo suyo movilizó al otro .Gracias por leerme . MALE.-
31/12/09 | 01:28: stella Maris (detrasdelespejo) dice:
Hola Marcos! que tal? la verdad que no se si las rimas son arcaicas como dice el amigo Albin granconocedor ni si el autor es mejicano, como dice Gus, solo te digo que es asi como quisiera morirme aunque "ya no soy tan joven y no dejare un bonito cadaver" y es cierto la vida nos traiciona. Te mando un beso y que el 2010 te traiga todo lo que deseas y un poquito mas Ja!
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Al blog lo destino para satisfacer mis deseos de comunicar algo. Mis relatos breves son simples, a veces chabacanos, de una verdadera porquería los calificaría yo¡Ya van a ver...!


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LA INFILTRADA



Comienzo de primavera después del año 2000. Esteban, miembro de la Organización “Los Guerreros de la Cultura” recibe un llamado en clave de J-19, su contacto, alertándolo sobre un espía que podría estar entre ellos.

      Suenan dos timbrazos largos y tres cortos, tal como lo acordaron con Anita.

      Ella irrumpe como una tromba con sus vitales veintitrés años en su habitación. Afectiva lo estremece con sus besos cálidos, después gozan la intimidad como si fuese su último encuentro.

       Se conocieron seis meses antes y congeniaron. Anita le confió que había tenido una infancia difícil; le habló sobre sus amores frustrados y que había estudiado arquitectura, carrera que abandonó poco antes de graduarse por razones que no quería recordar.

      Él le hizo algunas confidencias, acotadas por cierto, ya que su actividad clandestina se lo impedía rigurosamente.

      Ahora todo se complicaba. Había alguien  infiltrado y  la orden  era investigar sin prescindir de nadie. Después de una delación sobrevendría la muerte y en consecuencia el intento de revertir las cosas habría fracasado.

      Esa noche tendidos en la cama, mientras ella dormitaba, Esteban recordó algo que le generó algunas dudas y decidió ponerla a prueba.

    Al día siguiente en medio de una charla informal, le preguntó si conocía el nombre del arquitecto que había diseñado Brasilia. Entre risas y bromas compartidas Anita se despachó con un: “No tengo la más mínima idea”. Esteban disimuló su asombro y desvió la conversación hacia otros temas, diluyendo la intencionalidad de la pregunta.

      Varios días después resolvió darle otra chance. Era un momento difícil porque creyó estar enamorado como nunca lo había estado.

       Después de cena, Esteban tomó un libro al azar que trataba sobre urbanizaciones parisienses de principio del siglo veinte. Hojeándolo, admiraron los edificios y la elegancia de sus fachadas.

      Él guardaba la esperanza de que ella reconociera al creador de esas maravillas, pero no fue así.

       Después de observar las fotos, Anita cándidamente expresó: “¡Qué hermoso!; ¿quién será el tipo que habrá diseñado todo esto?”

     Cuando despertaron a la mañana siguiente, ella desperezó como una gata a lo largo de la cama. Como era su costumbre, rozaba su cuerpo con el de él para que la mimara.

    Esteban acarició su cabeza con mucha suavidad y le dijo que tenía que decirle algo. Anita se acurrucó a su lado para escucharlo con atención, como siempre lo hacía.

     Él comenzó su arenga en voz baja y grave.

     Le explicó que pertenecía a una organización que luchaba contra la desculturización, provocada por los sistemas educativos y los medios de comunicación al servicio de poderosos grupos económicos, en connivencia con los gobiernos apátridas.

      Esa sociedad perversa ocasionaba la pérdida de la identidad, de los valores éticos y de los ideales de las personas idiotizándolas,  para después explotarlas.

      Su tono se iba haciendo cada vez más elevado y más firme.

      Le dijo también que quienes colaboraban con ese nefasto plan debían ser eliminados, caso contrario sobrevendría el genocidio cultural más grave de la historia.

        En diciembre tomarían el poder. Para fin de enero, a más tardar, pasarían a gobernar “Los Guerreros de la Cultura”, intelectuales que acabarían con ese sistema perverso.

    Al terminar su discurso ella lo miraba arrobada, como si sus palabras fuesen las de un iluminado. Lo amaba intensamente; a pesar de sus limitaciones, le ayudaría a conseguir sus objetivos.

        Pero Esteban continuó hablando sin ser dueño de sus palabras. Cuando recurrente la imagen severa de su padre muerto lo invadía como un juez de sus acciones, como lo había hecho desde niño, entraba en un paroxismo incontrolable.

       Amenazante le enrostró a Anita haber cometido un error al pretender engañarlo. La prueba de sus burdas mentiras era innegable, y a los gritos le reprochó su ignorancia:

      __ ¡¿Una alumna avanzada de arquitectura, no estudió que la ciudad de Brasilia fue diseñada por el arquitecto Niemeyer?! ¡¿No conoce que las monumentales construcciones que observamos en el libro fueron diseñadas por Le Corbusier, en París, a comienzos del siglo veinte?!

       ¡¡Maldita perra infiltrada!! – La acusó Esteban  con voz de trueno, sentenciosa e inapelable.

       Anita trató desesperadamente de explicarle que le había mentido solamente para impresionarlo, porque estaba enamorada y temía perderlo, pero no le valió de nada.

         Esteban tomó un cuchillo de la mesa de luz y lo clavó en su pecho desnudo.  ¡La “causa” estaba por encima de todo!

         Después tapó lentamente su cuerpo con la sábana, que comenzó a teñirse de rojo.

      En ese momento sonó el teléfono; J-19 lo llamaba para informarle dos novedades: que habían descartado la versión de la mujer infiltrada y que el Jefe se había fugado con los fondos de la Organización y no tenían noticias de él.

      Esteban arrojó violentamente el teléfono hacia cualquier parte.

     Nuevamente la imaginaria presencia de su padre se adueñaba de su voluntad. Desde el infierno de su propia locura, esa voz que tanto odiaba  le reprendía su torpeza,  induciéndolo a pagar sus errores con su propia vida.

     Dolorido y humillado se acostó al lado de la muerta, arrancó suavemente el cuchillo de su cuerpo, y lo clavó en el suyo con un rápido y letal harakiri.

 


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